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Boot Camp

23 Aug

Meine Angst vor hübschen Frauen zeigt sich ja vor allem nachts im Club. Eigentlich haben alle Spaß, tanzen, trinken; auch ich. Doch dann steh‘ ich da und denke mir: „Nee, komm Alter, die will jetzt bestimmt nicht mit dir reden.“ So lähmend diese Erfahrung ist – sie wird von einer noch größeren Angst übertroffen: Dieselben Frauen tagsüber auf der Straße anzusprechen. Anders gesagt: Was sich nachts oft mit Alkohol lösen lässt, lässt mich bei Tageslicht fast verzweifeln. Meine Feigheit dabei ist ziemlich ernüchternd – weshalb ich in den letzten Monaten zu der Überzeugung gekommen bin, dass sich da etwas ändern muss. Wer im Umgang mit Frauen nun wirklich so völlig hilflos ist, dem wird in einschlägigen Foren oft ein Boot Camp empfohlen. Ich habe nie eins gemacht, halte mich von Zeit zu Zeit ja sogar für recht charmant und erfolgreich, doch dann geht in der Woche darauf wieder überhaupt nichts und ich bekomme meine Zähne nicht auseinander. Ergo: Ein Boot Camp. Nichts zu verlieren, außer Zeit. Acht Wochen, acht verschiedene Aufgaben. Dabei geht es vor allem um eins: um Selbstvertrauen.

Also ab in die Innenstadt. Ich soll fünfzig Fremden ein „Hi“ entgegenschleudern und gleichzeitig auf Blickkontakte achten – suchen, finden, halten. Eigentlich halte ich mich ja in letzterem für relativ geübt; aber nicht im Alles-klar-sie-hat-im-43-Grad-Winkel-nach-unten-Links-weggeguckt-also-bin-ich-in-Zone-Q7-jetzt-muss-ich-nur-noch-einen-Neg-bringen-und-ich-hab-ihre-Nummer Sinne, sondern irgendwie wohl auf Flirt-Basis und natürlich vor allem nachts im Club. Also los.

Irgendwie freue ich mich auf die ganze Aktion; die Semesterferien haben gerade begonnen und Persönlichkeitsentwicklung ist ja immer eine interessante Beschäftigung. Warum ich ansonsten eher zuhause vor dem PC hocke kann ich nach dem letzten Satz aber auch nicht wirklich erklären. Egal, ich wollte ja los.

Nach zehn Minuten Busfahrt tut sich die Mönckebergstraße vor mir auf. Perfektes Wetter und mehr als genug Menschen auf der Straße. Blickkontakt also. Ok. Die erstbeste Frau in der entgegenkommenden Menge. Vielleicht Mitte 30, schlank, streng zurückgebundene Haare und ein entschlossener Gang. Ich fixiere meinen Blick auf ihre Augen, wie ich sonst die Schaufenster rechts von mir betrachten würde: mit durchschnittlichem Interesse. Sechs Meter; sie starrt geradeaus. Vier Meter; ich lasse meinen Blick schweifen. Zwei Meter; ich blicke sie wieder an. Sie starrt weiterhin geradeaus. So was blödes aber auch. Nun müsste ich langsam meinen Kopf drehen, um sie weiterhin anzuschauen. Ich betrachte das Schaufenster rechts von mir; Zara. Sie läuft an mir vorbei. Super.

Auch die nächsten Versuche verlaufen nicht viel besser. Ab und zu ein flüchtiger Blickkontakt – keinen Herzschlag lang – und sie schaut in eine andere Richtung. Ich entscheide, dass die Mönckebergstraße zu überfüllt ist, um sich gegenseitig  ins Gesicht zu starren, und weiche auf die Seitenstraßen in Richtung Alster aus. Hier läuft ein Mädel auf mich zu, das mir tatsächlich länger als eine Sekunde in die Augen schaut. Mir wird warm ums Herz. Dann: Sie schaut auf den Asphalt, ich weiterhin auf ihr Gesicht. Kurz darauf hebt sie ihren Blick – auf einen Punkt weit entfernt – und läuft an mir vorbei. Ein „Hi“ kommt erst gar nicht über meine Lippen.

Na ja, vielleicht hab ich mir zu viel vorgenommen; ausschließlich hübsche Frauen zu Grüßen erfordert nun mal etwas mehr Mumm. Ok, dann einfacher. Egal an wen, irgendwie muss ich ein erstes „Hallo“ loswerden. Habe den ganzen Tag noch kein Wort gesagt. Weiter durch die Straßen. Nach meinem dritten Gruß an wahllos Fremde, die eigentlich nur ihrem Tagesgeschäft nachgehen, erkenne ich das wahre Problem: Die Aufgabe ist ziemlich lächerlich. Zumindest in meinen Augen. Klar, ich soll meine Hemmschwelle gegenüber Fremden abbauen – verstanden. Aber alles, was ich im Moment abbaue, ist meine natürliche Hemmschwelle, mich wie ein entlaufener Psychopath zu benehmen.

Hier, anders: Stattdessen ganz unverfänglich nach der Uhrzeit fragen. Ein guter Grund für soziale Interaktionen – das liegt mir irgendwie mehr. Die nächsten Tage machen Spaß; nur Frauen ansprechen, die mich auf den ersten Blick auch interessieren. Die erste Frage im Stadtpark, ein wenig abgeändert: In welche Richtung liegt die U-Bahn? Sie freut sich sichtlich: „Du läufst schon in die richtige Richtung…“ Weiß ich doch. Lange, blonde, gelockte Haare. Auf den zweiten Blick gefällt sie mir doch nicht mehr so sehr. Ein anderes Mädel gesellt sich zu uns. Ob es „da hinten“ Wasser gäbe. „Da liegt ein See, ja“, antworte ich, und wende mich lächelnd an meine vermeintliche Erlöserin, während vorherige mit ihrem Handtuch unter dem Arm von dannen zieht: „Na ja, irgendjemand weiß immer irgendwas.“ – der Satz macht zwar überhaupt keinen Sinn, wir freuen uns aber trotzdem wie Schneekönige über die eigentlich nur wenig absurde Situation. Als Unbeteiligter würde ich jetzt mit den Augen rollen. Ich bedanke mich und verlasse den Park. Eigentlich traurig; aber unglaublich, wie mich das gerade gepusht hat.

Der nächste große Park. Planten un Blomen. Einen Tag und ein paar unnötige Erkundigungen später. Ich sitze auf einer Bank unten am Wasser und lese Rainald Goetz. „Rave“. Ich denke mal wieder, dass der Kerl zum Besten gehört, was der deutschen Sprache je passiert ist; das Buch in meiner Hand verbalisiert das Nachtleben bis zur Perfektion: Die Musik, die Clubs, der Rhythmus, die Drogen, die Frauen, der Sex – und alles so, wie wir das am nächsten Morgen auch in unseren Köpfen wiederfinden: wirr, ungeordnet, unglaublich lebendig.

Mein Platz hier ist perfekt ausgesucht, aber doch eher ein Zufallsprodukt. In regelmäßigen Abständen treten Menschen aus den umliegenden Hecken. Meistens Paare, Kinderwagen mit Anhängsel, Jogger. Ich entschließe mich, das nächste süße Mädel in meinem Alter ansprechen zu müssen. Doch dann kommt längere Zeit nichts; Alter: vielleicht sechzig. Jetzt: Anfang fünfzig. Dann: Joggerin, attraktiv, blonder Pferdeschwanz, aber zu schnell und natürlich die obligatorischen Kopfhörer im Ohr.

Schließlich kommt doch noch jemand von links: brünett, ein wenig kleiner, faszinierende Wangenknochen. Ich lasse mein Buch sinken und schaue sie an. Das habe ich mittlerweile auch gelernt: Nicht einfach nur halb-interessiert starren, sondern Blickkontakt suchen, als würde dir gerade eine Bekannte über den Weg laufen. Diesmal kommt das ganz von allein, ich will ja schließlich etwas von ihr. Und eigentlich nicht nur die Uhrzeit. Sie schaut mich an. Ich glaube, ich habe schon die ganze Zeit ein leichtes Lächeln auf dem Gesicht: „Hi.“ Sie lächelt zurück, „Hi“, und freut sich offensichtlich, dass ich sie grüße. „Hast du vielleicht gerade die Uhrzeit für mich? Ich sitz‘ hier schon seit Ewigkeiten und weiß gar nicht, ob ich nicht schon los müsste.“ „Ja, klar.“ Sie verbiegt ihren Arm in eine sichtlich unbequeme Position, um mir ihre Uhr zeigen zu können. Sie muss lachen. Ich mag es, wenn sich Frauen tollpatschig benehmen. Ich kann sie dafür ja belohnen: ein römisches Ziffernblatt: „Sowas hab‘ ich ja seit Jahren nicht mehr gelesen… Moment… Halb vier?“ Sie sieht auf ihre Uhr: „Na ja, eigentlich…“ und grinst mich an: „Doch, du hast recht.“ Süß. Ich bedanke mich, stehe auf, und wünsche ihr noch einen schönen Tag. Ich bin so ein Feigling.

Trotzdem merke ich wieder: Eigentlich geht es in den seltensten Fällen darum, was gesagt wird; wichtig ist der Vibe, der dabei zwischen uns beiden herrscht. Der baut sich manchmal erst während der Interaktion auf, ist aber meistens schon von der ersten Sekunde an vorhanden. In ihm steckt alles, was zwischen Fremden oft erst mühsam konstruiert werden muss: Sympathie, Vertrauen, Einordnung; das Gefühl, jemanden tatsächlich zu Kennen. Es gibt bestimmt Ehen, die allein auf Basis dieser einzigartigen, einvernehmlich-makellosen und doch so verbreiteten Erfahrung geschlossen wurden.

Irgendwann bin ich dann doch wieder in der Innenstadt unterwegs. Ballindamm diesmal, noch drei Leute und die Dreißig sind voll – mein Wochenziel. Zwei Mädels. „Hi, habt ihr vielleicht die Uhrzeit für mich?“ Nummer Eins guckt ihre Freundin an. Nummer Zwei schüttelt ihren Kopf. Nummer Eins schaut zurück zu mir und schüttelt ebenfalls den Kopf. Abwertender Blick. Oh. Das ist zumindest mal was Neues. Etwas geknickt schlendere ich davon und stehe vier Meter weiter vor einem U-Bahn-Eingang inklusive überdimensionaler Uhr. Wer achtet heutzutage noch auf sowas?

Im Bus zurück. Ich bin in einen Text für meine Seminararbeit vertieft, den Marker im Anschlag. Jemand setzt sich neben mich und aus den Augenwinkeln erkenne ich nur lange, brünette Haare. Wir sitzen entgegen der Fahrtrichtung und sie schaut sich immer wieder um. Die nächste Wochenaufgabe: Zehn Gespräche mit Fremden. Warum nicht – also los: „Brauchst du Hilfe?“ Auch sie wirkt erfreut. Eigentlich die wichtigste Lektion dieser ganzen Übung: Niemand fühlt sich so wirklich in seiner Privatsphäre verletzt. Dass auch andere gegenüber Fremden so offen sein können – warum überrascht mich das eigentlich? Ist das vielleicht doch irgendwo der Charme, der mir ab und zu attestiert wird? Irgendwie egoman, der Gedanke.

Sie weiß nicht, ob sie im richtigen Bus sitzt „Wo musst du denn hin?“ Zu meiner Station. Toll. Sie kommt aus Nürnberg, dort nervt das schlechte Wetter, deshalb ist sie mit einer Freundin für ein paar Tage hier in Hamburg. Haha. Genau. „Was hast du denn bisher von der Stadt gesehen?“ Standardfrage. Das Touristenprogramm steht erst für morgen an. Wir kommen darauf, dass man als Zugezogener die Sehenswürdigkeiten nie wirklich kennenlernt – ein falsches Gefühl von Überlegenheit vielleicht. „Wenn du willst, kannst du ja morgen mit uns mitkommen.“ Ihr Angebot, ganz von allein, das überrascht mich dann doch ein wenig. „Ja, warum nicht. Wenn du mir deine Nummer gibst…“ Ich bekomme sie. Lisa heißt sie. Alles klar. Ich klingele sie an, denn mein absolut agenialer Plan: „Falls ihr heute Abend weggeht und nicht wisst, wohin: Sag einfach Bescheid. Ich bin wahrscheinlich mit ein paar Freunden unterwegs.“ „Ok, gern.“ Sie fährt sich durch die Haare. Mir gefallen ihre Sommersprossen, die Stupsnase und vor allem die tiefen, dunklen, unglaublich vereinnahmenden Augen. Ein Gesicht ist ja so viel wert. Sie ist vielleicht nicht vollständig schlank – aber dafür bin ich ja immer zu haben. Allerdings bitte in süß, nicht in einschüchternd. Und ja: Lisa ist verdammt süß.

Vor meiner Haustür verabschieden wir uns. Ein paar Stunden vergehen. Es wird Nacht, dann ziehe ich los. Die Stadt ist in ein makelloses Klima getaucht. Jung und ahnungslos, aber nicht dazed and confused. Yesyesyes, wir können nicht lange bleiben, ja danke, müssen weiter.

Halb fünf am frühen Morgen; Lisa und ich. Diesmal treten wir gemeinsam durch meine Haustür. Küssend, fummelnd, wie zwei Teenager. Die Nacht zuvor – eigentlich Stoff für eine weitere Geschichte, aber irgendwie auch wieder nicht. Die Sache mit uns war eigentlich schon klar, als sich vor zehn Stunden zwei Fremde in einem Bus nach Winterhude trafen. Das Mädel: Weit weg von allen Verpflichtungen. Der Kerl: Mehr als gewillt, ihr die unbekannte Stadt zu zeigen.

Anna und der Alkohol

17 Mrz

Let’s put a new coat of paint on this lonesome old town
Set ‚em up, we’ll be knockin‘ em down
You wear a dress, baby, and I’ll wear a tie
We’ll laugh at that old bloodshot moon in that burgundy sky

– Tom Waits, New Coat of Paint

So wie auf seinem zweiten Album hat Tom Waits den Song nie wieder gesungen. Nur zwei Jahre später klingt seine von Whisky und Zigaretten zerfressene Stimme, als ob die Welt um drei Uhr nachts aufgehört hätte, sich zu drehen.

Montagnachmittag. Buslinie 6 aus der Innenstadt zurück in meine Wohnung. Während ich überlege, ob es nicht ein wenig kitschig ist, „New Coat of Paint“ direkt nach meinem Friseurbesuch zu hören, sehe ich aus den Augenwinkeln eine weibliche Silhouette an mir vorbeihuschen.
Toll, wie das Unterbewusstsein innerhalb von Millisekunden über die Attraktivität einer Frau entscheiden kann. Meine Augen folgen ihren Bewegungen, während sie sich durch die homogene Ansammlung von uns umgebenden Körpern schlängelt. Sie bleibt ein paar Meter weiter im Gang stehen und dreht ihren Kopf in meine Richtung. Der Bus ist recht voll und ich kann sie nicht vollständig ausmachen. Zuerst fallen mir ihre vollen Lippen und das elegante Kinn auf. Nach und nach auch ein paar dunkle Haarsträhnen, die ihr zu allem Überfluss ins Gesicht fallen. Jetzt hat sie meine volle Aufmerksamkeit.

Ein Ruck geht durch den Bus und lässt alle Insassen wanken, als diese mit der plötzlich ernst zu nehmenden Schwerkraft konfrontiert werden. Ich erhasche einen klaren Blick auf ihr Gesicht. Dann einen zweiten. Ich fühle einen leichten Stich in der Magengegend. Dann setzt mein Hirn die Eindrücke schlagartig zu einem Namen zusammen: Anna.

Ich traf Anna vor etwa vier Monaten. Hamburg begann gerade, ein wenig vertrauter zu wirken, und ich war an einem Samstagabend mit einem Kommilitonen verabredet. Keine Ahnung, welche und vor allem wie viele Bars wir an diesem Abend abklapperten. Ich kannte David erst seit ein paar Tagen, aber mit genug Bier ist das eine Ewigkeit. Wir tranken eine verdammte Scheißmenge Astra und ab der zweiten Location waren wir beste Freunde. Ein schöner Start. Ein Samstagabend in einer deutschen Metropole:

Wir dringen weiter durch die Straßen. Unterwegs erkundige ich mich unnötigerweise bei zwei Mädels nach dem Weg. Unglaublich, wie das hookt. Während ein zweiundzwanzigjähriger Miley-Cyrus-Verschnitt ihre Nummer in mein Handy tippt, frage ich mich allerdings, warum ich sie überhaupt angesprochen habe. David nennt mich einen Frauenhelden. Ich bin irritiert, muss aber grinsen. Schon wieder jemand, der das für angeboren hält.

Irgendwann, weit nach zwei Uhr, findet unsere Odyssee auf einer Indieparty ihren vorläufigen Höhepunkt. Stürmisches Publikum, interessantes Interieur, zwei Etagen und Abspackerei auf jedem freien Quadratmeter. Ich fühle mich wohl. Hier gibt es kein Astra mehr, dafür ist das Jever günstig. Eigentlich egal, mittlerweile geht alles runter wie Wasser.

Anmutig arbeiten wir uns bis auf die Tanzfläche vor und rocken Justice ein neues Arschloch. Ganz ehrlich, es gibt in Bezug auf positive Ausstrahlung kein Geheimnis; wir haben einfach Spaß. Zwei kleine Blondinen rücken näher. David lässt sich darauf ein; mein Fall sind sie nicht, aber natürlich spiele ich mit. Wingman und so. Ich strecke meine Hand aus und spüre ein paar weiche Finger auf der Handfläche. Dann ihre Pirouette. Sie lächelt. So schwer ist das nicht. Tatsächlich ist die Kleine nicht unattraktiv, aber im Moment irgendwie nicht das, wonach ich suche. Nach angemessener Zeit gebe ich ihr zu verstehen, dass ich jetzt auf die Toilette verschwinde. Sie nickt und lächelt weiter. Gut.

Als ich wieder an die Bar trete, läuft David mit seinem Mädel an mir vorbei. Verdammt, der Kerl hat Talent. Ich zahle vier Euro für ein neues Bier und vergesse das Rückgeld. Erst auf der Tanzfläche fällt mir das auf. Scheiß drauf. Ich verinnerliche diesen unglaublichen Beat und während des Übergangs den nächsten gleich mit. Meine Wahrnehmung schrumpft mit jeder Sekunde. Ich versinke in meiner vor Lebendigkeit vibrierenden Umgebung und ergötze mich für einen Moment einfach nur an den Möglichkeiten dieses Abends.

Fast übersehe ich dabei das Dreiergespann neben mir. Wie konnte ich nur, denn in meinem Kopf tanzen sie nur für mich. Geschickt verringere ich den Abstand zwischen uns. Zumindest glaube ich das. Scheint zu klappen, denn sie weichen nicht zurück. Während ich an dem Versuch scheitere, meine Körpersprache möglichst ambivalent zu halten, mache ich mit ein paar Seitenblicken mein Ziel aus.
Sie schwebt näher, allerdings mit dem Rücken zu mir. Sollte machbar sein. Unsere Bewegungen finden ohne Weiteres zueinander: Zuerst tastend, ein paar achtlose Berührungen fremder Hände, dann immer dichter. Langsam, wie zwei machtlose Pole, gespeist durch den Sound. Unsere Körper spiegeln einander, während wir aufbäumend auf Nähe drängen. Immer wieder kurzer Körperkontakt. Falls es von meiner Seite jemals Zurückhaltung gegeben hat, dann ist sie jetzt gebrochen. Ich nehme sie bei der Hand und ziehe sie zu mir. Wir tanzen eng aneinander, sehen uns kaum in die Augen. Dann doch. Ein tiefer Blick, in dem alles steckt, was sich bisher zwischen uns abgespielt hat. Nur der Vibe zählt. Ihre Freundinnen, die Leute um uns: vergessen. Ich setzte zu einem Kuss an. Sie erwidert. Alles klar.

Endlich das erste Wort. Ich gebe mich prüde: „Ich weiß noch nicht mal deinen Namen!“ Sie lächelt. Umwerfend. „Anna. Und du?“ Ich nenne ihr meinen Namen, während mein Bein zwischen ihre Schenkel fährt. Ihre Hand gräbt sich tiefer in meine Brust.

Wir landen an der Bar, wo der Alkohol so langsam seinen Tribut fordert; keine Ahnung, worüber wir reden. Ich glaube, ich sage sowieso kaum etwas. Sie scheint sehr begeistert darüber, dass wir das gleiche Fach studieren, aber mir ist das irgendwie gleichgültig. Ich vertiefe mich in ihre dunklen Haare. Bisher hielt ich sie für orientalisch, jetzt fällt mir auf, dass sie brünett ist und sehr nordeuropäische Gesichtszüge trägt. Durch ihre schwarze Leggins und das ausgefallene Top erfühle ich einen Körper, der mich atemlos macht. Wow. Ich glaube, ich will sie nach ihrer Abstammung fragen, als uns ein anständiger Song wieder auf die Tanzfläche treibt.
Eine plötzliche Stufe verweigert mir weiteren Bodenkontakt. Scheiße, ganz ungünstiger Zeitpunkt. Ich fluche innerlich. Der Alkohol ist eine durchtriebene Hure, die dir irgendwann das Rückgrat durchtrennt und dann überhaupt nicht einsieht, warum sie deinen zerschundenen Körper weiterhin auf den Beinen halten sollte. Ich falle in einen Typen, der mir sogleich wieder aufhilft. „Alles OK?“ – seine Frage treibt die Scham noch tiefer in meinen Magen. Ich bedanke mich und tanze mit Anna. Vielleicht ist meine bescheuerte Aktion bald vergessen. Während wir uns zunehmend leidenschaftlicher küssen, tippt mir David auf die Schulter. Er geht jetzt. Wir verabschieden uns in aller Kürze. Auch ich bleibe nicht mehr lange hier.

Eine Stunde später finde mich in Annas Wohnung wieder. Der Weg hierher ist einfach: Wir wohnen an der gleichen Bahnstrecke. Im Zug machen wir weiter rum. Sowieso glaube ich, dass wir an diesem Abend mehr Küsse als Worte wechseln. „Wo musst du nochmal raus?“. Offensichtlicher kann sie ihre Frage nicht stellen. Dann meine Station: „Du musst raus.“ „Nein, ich steig‘ bei dir aus.“ Auf dem Weg zu ihr noch ein letztes Mal: „Ich bin keine Frau für eine Nacht.“ „Ich weiß.“

Ihr Bett. Wir liegen nebeneinander. Meine Hand auf ihrem Schritt. Das Mädchen atmet schwer und ich spüre die Wärme ihrer Möse durch den Stoff. Meine Finger gleiten unter ihr Top, über ihren Bauchnabel und ihre Brüste. Ich öffne den BH und ihre Nippel stellen sich mit jeder Berührung auf. Schließlich meine Hand in ihrer Hose. Sie ist ziemlich feucht und reibt ihren Unterleib an meiner Handfläche. Sie stöhnt mir ins Ohr und hilft bereitwillig dabei, ihre Leggins auszuziehen. Das Top ist schon längst verschwunden, sie trägt nur noch ihr durchsichtiges Höschen. Sie zieht an meiner Jeans, ich helfe, und sie nimmt meinen Schwanz in den Mund. Für ihr Alter macht sie das recht gut. Schnell bin ich hart genug. Komisch, dass er nicht schon vorher stand wie eine eins. Als ich mich bei ihr revanchieren will raunt sie: „Komm, steck‘ ihn rein.“ Wow, und ihr begieriger Blick dabei. Cunnilingus macht mich eigentlich ziemlich an, aber sowas lasse ich mir nicht zweimal sagen. Ich krame nach einem Kondom. Hmm. Nichts? Scheiße, die liegen bei mir zu Hause. Sie rollt mit den Augen, „Männer!“, und fischt ein blaues Billy Boy aus ihrem Nachtschrank. Ein bisschen Eng. Urgh. Dazu ungefähr doppelt so dick wie meine Stammmarke. Naja, Sense or Sensibility. Ich weiß, komm, passt schon, sag nichts.

Das Unvermeidliche. Ich wusste, dass es irgendwann wieder so weit kommen würde. Ich wusste, wahrscheinlich wird Alkohol im Spiel sein. Ich wusste: schön wird das nicht.

Mein Schwanz steht nun nicht mehr so wirklich und wirkt sonderbar weich. Kein schöner Anblick. Ich reibe das halbharte Stück Fleisch an ihren Schamlippen und hoffe, dabei ausreichend angeturnt zu werden. Sie genießt es mit geschlossenen Augen. Na toll, was jetzt? Von der Wand gegenüber lächelt sie mir entgegen. Ein Foto. Ich bewundere ihre vollen Lippen und die aufgeweckten Augen. Irgendwie turnt mich das an. Jetzt wird mir klar: Man, das war heute ein bisschen zu viel Alkohol. Ich wichse zu einem Bild von ihr, während das Mädchen splitternackt vor mir liegt. Oh Gott, ich hoffe zumindest, dass das auf dem Foto sie ist, und nicht ihre Schwester oder so. Andererseits – warum sollte sie sich ihr eigenes Portrait ins Zimmer hängen?
Ach scheiße, jetzt bin ich vollkommen durch. Sie merkt wohl, dass heute nichts mehr läuft oder, schlimmer, dass ich das Bild anstarre. Egal. Sie wälzt sich mit einer Mischung aus Enttäuschung und Wut herum und tut schließlich so, als würde sie schlafen. Ich murmele irgendwas von „Bier“ und „Normalerweise“ und sinke neben ihr in die Kissen.

Vier Monate später. Hier steht sie also. Keine fünf Meter von mir entfernt, meine Nummer in ihrem Handy, aber ganz offensichtlich kein Interesse daran, mich anzurufen. „Fishin‘ for a good time starts with throwin‘ in your line“, singt Tom Waits, und es will mir nicht aus dem Kopf, dass mich ein weiteres Mädchen für den größten Idioten der Welt hält.

Anna kennt mich nicht. Was sie kennt, ist ein grau gestrichenes Abbild. Ein Schatten. Ein Hauch meiner Persönlichkeit. Wenn überhaupt.

Let’s put a new coat of paint on this lonesome old town
Set ‚em up, we’ll be knockin‘ em down
You wear a dress, baby, and I’ll wear a tie
We’ll laugh at that old bloodshot moon in that burgundy sky

Sie sieht mich an. Für den Bruchteil einer Sekunde meine ich, in ihrem Gesicht etwas anderes als sorgfältige Langeweile zu erkennen. Dann blickt sie aus dem Fenster.

Ich steige aus.
Zuhause schnappe ich mir meinen Laptop und beginne, unsere Geschichte zu verarbeiten.